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[olia_h]

я читаю Hervé Bazin L'église verte.
я думаю, что там Пиво не один диктант мог бы найти. может, у него и были оттуда.
давно я не читала по-французски со словарем
вот отрывок, я себе в коллекцию взяла из-за тематики.

La cidraison n’attend pas. Aujourd’hui, c’est brutal : le pressoir ambulant ne passe qu’une fois par an, et celui qui le manque peut jeter sa pommaille au fumier. Dès sept heures je l’ai vue passer, la machine, toussotant gris, brimbalant sa ferraille. Elle est allée se raтger au coin du cimetière sur l’emplacement habituel qui permet de manœuvrer Les tombereaux, de décharger les fûts vides qui cessent d’être sonores quand, pleins jusqu’à la bonde, poussés à quatre bras, ils rouleront, ho ! hisse ! sur le poulain, avant d’être tractés, par rangées de cinq, sur les haquets des gros planteurs. Ca va très vite. Lorsque nous arrivons vers huit heures, avec nos sacs, dont trois juchés sur le fixe-au-toit et trois fourrés dans le coffre, s’alignent déjà de gros coussins brunâtres : les rejets, paquets de marc compacté gardant leur forme au déballage.
Des bras se lèvent pour nous saluer. Est-ce une idée ? J’ai l’impression qu’on nous regarde avec insistance. Mais Julin, la patron de La Bertaie, et ses trois fils expédient à la pelle dans le bac de lavage une tonne de rougette, et trente personnes au moins assistent au spectacle, braillant des choses indistinctes, noyées dans le cliquetis de la mécanique, le halètement du moteur, les gargouillis des tuyaux, les pétardes de tracteurs amenant de nouvelles fournées. Descendue à l’envers, la chaîne à godets plonge, remonte à l’endroit en s’égouttant d’eau sale, va nourrir le broyeur dont la pulpe, encore blanche, tombe sur le cadre. Nu jusqu’à la ceinture, le cidrier – qui devient brûleur, en hiver, quand il balade son alambic – replie en quatre la bâche-tamis, glisse un autre cadre, une autre bâche pour achever la colonne. Une main me tombe sur l’épaule :
« C’est vrai ? Vous le recueillez ? »
….
La chaîne s’est arrêtée pour laisser descendre la presse. La rougette lâche son jus trouble qui ne donnera pas du pète-bouteille, mais plutôt de la piquette et deviendra dure baissière en fin de soutirage, au-delà de la fenaison. Aspiré par la pompe, refoulé vers le filtre, puis de là vers la manche, il cascade dans la barrique. L’odeur de pommé doux s’amplifie, domine les relents de graisse de rouage, de gaz d’échappement.
…
La presse est à bout de course, la machine s’arrête ; le cidrier déballe de nouvelles plaques de pulpe, brunissante, constellée de petits bouts de peau luisante, de pépins éclatés. Claire, dont il faut admirer l’extrême discrétion, me devance près de nos sacs, en déboucle un, certaine que les fils de la Bertaie se précipiteront pour l’aider et se faire valoir en empoignant la pochée d’une seule main. La machine va repartir : elle mettra cinq minuter pour nous offrir un hecto tout rond, certifié par la jauge, au tarif de onze centimes le litre.
« C’est toujours ça », dirai-je.
Il est bon que nous soyons surtout riches d’estime, qui nous puissions au besoin la mobiliser. Né de pommes distinguées du reste, notre cidre, en bouteilles clissées, à bouchons ficelés, donne du mousseux, à boire frais, en verre fin. Ratel, tout l’heur, fera faire un détour s sa remorque pour m’apporter et mettre en cave mon demi-muid qu la bouillaison fera bientôt baver.