Любимые стихи

[Boris]

РОЖДЕСТВО 1963

Волхвы пришли. Младенец крепко спал.
Звезда светила ярко с небосвода.
Холодный ветер снег в сугроб сгребал.
Шуршал песок. Костер трещал у входа.
Дым шел свечой. Огонь вился крюком.
И тени становились то короче,
то вдруг длинней. Никто не знал кругом,
что жизни счет начнется с этой ночи.
Волхвы пришли. Младенец крепко спал.
Крутые своды ясли окружали.
Кружился снег. Клубился белый пар.
Лежал младенец, и дары лежали.

И. Бродский

[PrincesMargaret]

Нижеследующие стихи поднимут настроение.

Не поднимают, уж извините. Длинно и скучно. Сами сочиняли?

[Jurmala]

Николай Гумилев

Маскарад

В глухих коридорах и залах пустынных
Сегодня собрались веселые маски,
Сегодня в увитых цветами гостиных
Прошли ураганом безумные пляски.

Бродили с драконами под руку луны,
Китайские вазы метались меж ними,
Был факел горящий и лютня, где струны
Твердили одно непонятное имя.

Мазурки стремительный зов раздавался,
И я танцевал с куртизанкой Содома,
О чем-то грустил я, чему-то смеялся,
И что-то казалось мне странно знакомо.

Молил я подругу: «Сними эту маску,
Ужели во мне не узнала ты брата?
Ты так мне напомнила древнюю сказку,
Которую раз я услышал когда-то.

Для всех ты останешься вечно чужою
И лишь для меня бесконечно знакома,
И верь, от людей и от масок я скрою,
Что знаю тебя я, царица Содома».

Под маской мне слышался смех ее юный.
Но взоры ее не встречались с моими,
Бродили с драконами под руку луны,
Китайские вазы метались меж ними.

Как вдруг под окном, где угрозой пустою
Темнело лицо проплывающей ночи,
Она от меня ускользнула змеею,
И сдернула маску, и глянула в очи.

Я вспомнил, я вспомнил — такие же песчиг.
Такую же дикую дрожь сладострастья
И ласковый, вкрадчивый шепот: «Воскресни,
Воскресни для жизни, для боли и счастья!»

Я многое понял в тот миг сокровенный,
Но страшную клятву мою не нарушу.
Царица, царица, ты видишь, я пленный,
Возьми мое тело, возьми мою душу!

[PrincesMargaret]

Что делать, мой ангел, мы стали спокойней, мы стали смиренней.

За дымкой метели спокойно курится наш милый Парнас.

И вот наступает то странное время иных измерений,

Где прежние мерки уже не годятся, уже не про нас.

Ты можешь отмерить семь раз, и отвесить, и вновь перевесить,

Ты можешь отрезать семь раз, отмеряя при этом едва.

Но ты уже знаешь, как мало успеешь за год или десять.

И ты понимаешь, как много ты можешь за день или два.

Ты душу насытишь не хлебом единым и хлебом единым,

На миг удивившись почти незаметному их рубежу,

Но ты уже знаешь, о, как это горестно - быть не судимым.

И ты понимаешь при этом, как сладостно - о, не сужу!

Ты можешь отмерить семь раз, и отвесить, ивновь перемерить,

И вывести формулу, коей доступны дела и слова.

Но можешь поверить гармонией алгебру и не поверить

Свидетельству формул - ах, милая алгебра, ты неправа!

Ты можешь беседовать с тенью Шекспира и с собственной тенью,

Ты спутаешь карты, смешав ненароком вчера и теперь.

Но ты уже знаешь, какие потери ведут обретенью,

И ты понимаешь, какая удача в иной из потерь.

А день наступает такой и такой-то, и с крыш уже каплет,

И пахнут окрестности чем-то ушедшим, чего не избыть.

И нету Офелии рядом, и пишет комедию Гамлет

О некоем возрасте, как бы связующем быть и не бытьь.

Он полон смиренья, хотя понимает, что суть не в смиреньи,

Он пишет и пишет, себя же на слове поймать норовя.

И трепетно светится тонкая веточка майской сирени,

как вечный огонь
над бессмертной и юной
душой соловья.

[PrincesMargaret]

Редьярд Киплинг
ДУРАК
Жил-был дурак. Он молился всерьез
(Впрочем, как Вы и Я)
Тряпкам, костям и пучку волос -
Все это бабой пустою звалось,
Но дурак ее звал Королевой Роз
(Впрочем, как Вы и Я).
О, года, что ушли в никуда, что ушли,
Головы и рук наших труд -
Все съела она, не хотевшая знать
(А теперь-то мы знаем - не умевшая знать),
Ни черта не понявшая тут.
Что дурак растранжирил, всего и не счесть
(Впрочем, как Вы и Я) -
Будущность, веру, деньги и честь.
Но леди вдвое могла бы съесть,
А дурак - на то он дурак и есть
(Впрочем, как Вы и Я).
О, труды, что ушли, их плоды, что ушли,
И мечты, что вновь не придут,-
Все съела она, не хотевшая знать
(А теперь-то мы знаем - не умевшая знать),
Ни черта не понявшая тут.
Когда леди ему отставку дала
(Впрочем, как Вам и Мне),
Видит Бог! Она сделала все, что могла!
Но дурак не приставил к виску ствола.
Он жив. Хотя жизнь ему не мила.
(Впрочем, как Вам и Мне.)
В этот раз не стыд его спас, не стыд,
Не упреки, которые жгут,-
Он просто узнал, что не знает она,
Что не знала она и что знать она
Ни черта не могла тут.

[Boris]

Восхитительный Бродский:

ПЕСНЯ НЕВИННОСТИ

Мы хотим играть на лугу в пятнашки,
не ходить в пальто, но в одной рубашке.
Если вдруг на дворе будет дождь и слякоть,
мы, готовя уроки, хотим не плакать.
Мы учебник прочтем, вопреки заглавью.
То, что нам приснится, и станет явью.
Мы полюбим всех, и в ответ - они нас.
Это самое лучшее: плюс на минус.
Мы в супруги возьмем себе дев с глазами
дикой лани; а если мы девы сами,
то мы юношей стройных возьмем в супруги,
и не будем чаять души друг в друге.
Потому что у куклы лицо в улыбке,
мы, смеясь, свои совершим ошибки.
И тогда живущие на покое
мудрецы нам скажут, что жизнь такое.
Наши мысли длинней будут с каждым годом.
Мы любую болезнь победим иодом.
Наши окна завешены будут тюлем,
а не забраны черной решеткой тюрем.
Мы с приятной работы вернемся рано.
Мы глаза не спустим в кино с экрана.
Мы тяжелые брошки приколем к платьям.
Если кто без денег, то мы заплатим.
Мы построим судно с винтом и паром,
целиком из железа и с полным баром.
Мы взойдем на борт и получим визу,
и увидим Акрополь и Мону Лизу.
Потому что число континентов в мире
с временами года, числом четыре,
перемножив и баки залив горючим,
двадцать мест поехать куда получим.
Соловей будет петь нам в зеленой чаще.
Мы не будем думать о смерти чаще,
чем ворона в виду огородных пугал.
Согрешивши, мы сами и станем в угол.
Нашу старость мы встретим в глубоком кресле,
в окружении внуков и внучек. Если
их не будет, дадут посмотреть соседи
в телевизоре гибель шпионской сети.
Как нас учат книги, друзья, эпоха:
завтра не может быть также плохо,
как вчера, и слово сие писати
в tempi следует нам passati.
Потому что душа существует в теле,
жизнь будет лучше, чем мы хотели.
Мы пирог свой зажарим на чистом сале,
ибо так вкуснее: нам так сказали.

[Jurmala]

Иосиф Бродский

* * *

Осенний вечер в скромном городке,
Гордящемся присутствием на карте
(топограф был, наверное, в азарте
иль с дочкою судьи накоротке).

Уставшее от собственных причуд,
Пространство как бы скидывает бремя
величья, ограничиваясь тут
чертами Главной улицы; а Время
взирает с неким холодом в кости
на циферблат колониальной лавки,
в чьих недрах все, что мог произвести
наш мир: от телескопа до булавки.

Здесь есть кино, салуны, за углом
одно кафе с опущенною шторой,
кирпичный банк с распластанным орлом
и церковь, о наличии которой
и ею расставляемых сетей,
когда б не рядом с почтой, позабыли.
И если б здесь не делали детей,
то пастор бы крестил автомобили.

Здесь буйствуют кузнечики в тиши.
В шесть вечера, как вследствии атомной
войны, уже не встретишь ни души.
Луна вплывает, вписываясь в темный
квадрат окна, что твой Экклезиаст.
Лишь изредка несущийся куда-то
шикарный бьюик фарами обдаст
фигуру Неизвестного Солдата.


Здесь снится вам не женщина в трико,
а собственный ваш адрес на конверте.
Здесь утром, видя скисшим молоко,
молочник узнает о вашей смерти.
Здесь можно жить, забыв про календарь,
глотать свой бром, не выходить наружу
и в зеркало глядеться, как фонарь
глядится в высыхающую лужу.
1972



СТРОФЫ

I

На прощанье - ни звука.
Граммофон за стеной.
В этом мире разлука -
лишь прообраз иной.
Ибо врозь, а не подле
мало веки смежать
вплоть до смерти. И после
нам не вместе лежать.

II

Кто бы ни был виновен,
но, идя на правеж,
воздаяния вровень
с невиновным не ждешь.
Тем верней расстаемся,
что имеем в виду,
что в раю не сойдемся,
не столкнемся в аду.

III

Как подзол раздирает
бороздою соха,
правота разделяет
беспощадней греха.
Не вина, но оплошность
разбивает стекло.
Что скорбеть, расколовшись,
что вино утекло?

IV

Чем тесней единенье,
тем кромешней разрыв.
Не спасут затемненья
ни рапид, ни наплыв.
В нашей твердости толка
больше нету. В чести -
одаренность осколка,
жизнь сосуда вести.

V

Наполняйся же хмелем,
осушайся до дна.
Только емкость поделим,
но не крепость вина.
Да и я не загублен,
даже ежели впредь,
кроме сходства зазубрин,
общих черт не узреть.

VI

Нет деленья на чуждых.
Есть граница стыда
в виде разницы в чувствах
при словце "никогда".
Так скорбим, но хороним,
переходим к делам,
чтобы смерть, как синоним,
разделить пополам.

VII

.................
.................
.................
.................

VIII

Невозможность свиданья
превращает страну
в вариант мирозданья,
хоть она в ширину,
завидущая к славе,
не уступит любой
залетейской державе;
превзойдет голытьбой.

IХ

.................
.................
.................
.................

X

Что ж без пользы неволишь
уничтожить следы?
Эти строки всего лишь
подголосок беды.
Обрастание сплетней
подтверждает к тому ж:
расставанье заметней,
чем слияние душ.

ХI

И, чтоб гончим не выдал
- Ни моим, ни твоим -
адрес мой - храпоидол
или твой - херувим,
на прощанье - ни звука;
только хор Аонид.
Так посмертная мука
и при жизни саднит.

[СергейКузьмич]

Не поднимают, уж извините. Длинно и скучно. Сами сочиняли?

Ну, что ж Вы так, как учительница грустной словесности, строго и с "фи". Это ж иронические стихи. На фестивалях читаны, в альманахах печатаны. Правда там жаргонизмы встречаются, но, увы, уж топором не вырубить.
Тогда серьезные. Вот. Кто автор Вы сразу догадаетесь.

***

Сядем pядом.
Сядем ближе

Да пpижмемся белыми заплатами
к дыpявомy
мешкy
Стpогим ладом,
тише,
тише
Мы пеpебеpем все стpyны
да по зеpнышкy

Пеpегyдом,
пеpебоpом.
Да я за pазговоpами не pазбеpyсь,
Где Рyсь, где гpyсть.
Hас забyдyт -
да не скоpо,
А когда забyдyт,
я опять веpнyсь.

Бyдет вpемя,
я напомню,
Как все было скpоено,
да все опять пеpекpою
Только веpь мне,
ты только пой мне
Только пой мне, милая -
я подпою.

Hить, как волос.
Жить, как колос.
Размолотит колос
в дyх и пpах
один
цепной
yдаp.
Да я
все знаю,
дай мне голос.
И я любой yдаp
пpимy,
как твой
великий даp.

Тот,
кто pyбит
сам доpогy,
Hе кyзнец,
не плотник ты,
Да все одно
поэт.
Тот,
кто любит,
да не к сpокy,
Тот, кто исповедyет,
да сам того
не ведает.

Hо я -
в yдаpе.
Жмyт ладони,
Все хлопочyт бедные,
да где ж им
Удеpжать
зеpно
в гоpстях.
Hа гитаpе,
на гаpмони,
Hа полене сyчьем,
на своих костях.

Злом да ласкою,
да гpехами
Растяни меня ты, pастяни, как бyйные меха!
Пpопадаю
с потpохами,
А кyда мне, к лешемy,
потpоха...

Hо завтpа -
yтpо.
Все сначала.
Заплетать на остpых пяльцах
недотpогy нить.
Чтоб
комy-то,
комy-то полегчало...
Да pазpеши,
пожалyй,
я сyмел бы все
на пальцах объяснить.

Тем, кто мyкой -
да не мyкою
Все пpиметы засыпает,
засыпает на ходy,
Слезы с лyком.
Ведь подать pyкою,
И погладишь в небе свою
заново
pожденнyю звездy.

Тy, что pядом,
тy, что выше,
Чем на колокольне
звонкий звон...
Да где он?
Все темно.
Ясным
взглядом,
Ближе, ближе...
Глянь в окно -
да вот оно pассыпано, твое зеpно.

Выше окон,
выше кpыши.
Hy, чего ты ждешь?
Иди смелей,
беpи еще, еще
Что, высоко?
Ближе, ближе.
Hy вот yже тепло. Ты чyвствyешь,
как гоpячо?
...................
Вот оно -
ты чyвствyешь,
как гоpячо.

[Boris]

СергейКузьмич, вы уж не обижайтесь, но этот топик посвящен любимым стихам, а не творчеству форумчан. И стихи здесь лучше помещать с указанием автора - это не литературная викторина, а просто обмен любимыми стихами и поэтическими именами. :-)

[СергейКузьмич]

Волхвы пришли. Младенец крепко спал.
Звезда светила ярко с небосвода........
[i]И. Бродский

Крутит ветер фонари
на реке Фонтанке.
Спите, дети... До зари
с вами - добрый ангел.

Начинает колдовство
домовой-проказник.
Завтра будет Рождество,
Завтра будет праздник.

Ляжет ласковый снежок
на дыру-прореху.
То-то будет хорошо,
То-то будет смеху.

Каждый что-нибудь найдет
в варежках и в шапке.
А соседский Васька-кот
спрячет цап-царапки.

Звон-фольга, как серебро.
Розовые банты.
Прочь бумагу! Прочь перо!
Скучные диктанты.

Замелькают в зеркалах
платья-паутинки.
Любит добрая игла
добрые пластинки.

Будем весело делить
дольки мандарина.
Будет радостно кружить
елка-балерина.

Полетят из-под руки
клавиши рояля.
И запляшут пузырьки
в мамином бокале.

То-то будет хорошо!
Смеху будет много.
Спите, дети. Я пошел.
Скатертью тревога...




Башлачев Александр

[PrincesMargaret]

СергейКузьмич, уверена, что автор предыдущего стихотворения - тоже Башлачев. Но... как-то не звучит он сейчас. Прошло его время. И стихи его в отсутствии музыкального сопровождения сами по себе не читаются. Такой же феномен у поэзии Высоцкого.

[СергейКузьмич]

СергейКузьмич, уверена, что автор предыдущего стихотворения - тоже Башлачев. Но... как-то не звучит он сейчас. Прошло его время. И стихи его в отсутствии музыкального сопровождения сами по себе не читаются. Такой же феномен у поэзии Высоцкого.

Ну, конечно, у стихов писаных не для музыки своя ритмика, поэтому как правило самые пронзительные слова песен, да, теряются в списках. Но у А.Б. этот принцип срабатывает не так строго. Некоторые его вещи я люблю тоько читать.
А вообще, прошло ли время тех или иных стихов - это всего лишь наши частные мнения. В каком-то токшоу злой писатель Веллер с пеной у рта доказывал, что время Пушкина прошло. В студии до слез довел читающую интеллигенцию, и меня тоже не убедил. Так что, скорей всего речь может идти о наших личных временах. Мои дети 16-ти и 20-ти лет недавно открыли для себя того же Башлачева, а сын (20), так в свои 6 лет и вовсе учился читать по книге Высоцкого. С серьезным видом переписывал печатными буквами его стихи на листик из тетрадки.

Ну, все. Теперь стихи. А то заругают, что я тут переписку затеял. Евгения Чуприна, киевская поэтесса.


КИЕВ

Почему здесь так много случайных пророков?
Почему здесь так много внезапных поэтов?
В этой местности все расцветает до сроков
И вплетается в бледный венок пустоцветов.
По капризу судьбы, торопливо и слепо,
Ранней осенью в жутких скафандрах зеленых
Здесь каштаны, как яблоки, падают с неба,
Превращая прохожих в ненужных ньютонов.

И прохожие падают, словно каштаны,
И лежат неподвижно, смешавшись с листвою.
Я не раз получала сердечные раны,
Об асфальт равнодушный стуча головою.

Гениальность! Зачем ты, внезапная сила,
Посетила меня? За минуту, не дольше,
Как беременность, душу мою утомила!

Обозлясь, не хожу под каштанами больше.

[Boris]

А то заругают, что я тут переписку затеял.

Наверное, не заругают, потому что Вы по делу выступили.

Я думаю, что в некоторых случаях можно комментировать стихи и обосновывать свой выбор. У Вас это получилось замечательно. И стихи Евгении Чуприной очень хорошие.

[hunny-roll]

А у меня близкий друг пишет стихи, вот решила его попиарить на форуме последним творением

....люблю в тебе кусочек свежих гор...
люблю туман прошедших ливней....
а я в себе оставил только боль..
и неновесть..и злость.. и синии иней..
а как всё было..помнишь эти дни..
без всяких мыслей океан покоя..
стихи писали...письма о любви...
считали капли...летнего прибоя..
закаты багровели над землёй..
стирая напрочь грани горизонта..
и был покой..незыблемый покой..
Покой про всё за всех и для кого то..
осенний листопад сводил с ума..
и ноги подгибались от волненья..
минуты превращённые в года,
среда, четверг, суббота, воскресенье..
мечты.... и вера, что хватает сил..
что бог и в правду видит наши души,
что ничего ещё не пропустил..
вот будущее.......однозначно лучше.
как снег кружился тихо иногда,
хрустел стеклом под вьюги нежной стоны,
как отвозили ночью поезда,
в холодные и серые пероны.
как мы смотрели в в ночь через окно..
и видели всю жизнь без лжи и лести..
и вот и всё останется одно...
сгореть от страха с гордрстью и честью.

[PrincesMargaret]

hunny-roll, уездной барышне в альбом - годится! Она ведь по своей наивной непросвещенности не разгадает стилистических банальностей и воспримет сей эпистолярный порыв с благодарностью.

[hunny-roll]

hunny-roll, уездной барышне в альбом - годится! Она ведь по своей наивной непросвещенности не разгадает стилистических банальностей и воспримет сей эпистолярный порыв с благодарностью.

"Громко" сказано

[PrincesMargaret]

Громко" сказано

и комментарию тоже в красноречии не откажешь

[СергейКузьмич]

hunny-roll, уездной барышне в альбом - годится! Она ведь по своей наивной непросвещенности не разгадает стилистических банальностей и воспримет сей эпистолярный порыв с благодарностью.

Ну, в целом да, но...

Достали! Снова, вновь и вновь
Рифмует кто-то "кровь-любовь"

Но, жизнь с любовью сколь банальна
Столь каждый раз оригинальна

Экспромт С.И.

[СергейКузьмич]

[QUOTE=Boris]Наверное, не заругают.....

Спасибо. А это одно из моих самых любимых.


Любите, любите меня, господа!
Я вам говорю это крайне серьезно.
Когда я состарюсь, уже будет поздно --
Надежд подавать я не стану тогда.
Любите, любите меня, господа!
Любите, пока я еще снабжена
Девичьей красы неземным арсеналом,
Пока я способна уйти со скандалом
Из вашей постели, из вашего сна.
Любите, пока я еще неумна.
Пока я легендами не обросла
И рыжие волосы не поседели,
Пока я серьезна не дольше недели,
Пока я, кривляясь, с ума не сошла,
Любите, я, кажется, очень мила.

[aura_au]

aura
И.Северянин


ЯНТАРНАЯ ЭЛЕГИЯ


Деревня, где скучал Евгений, Была прелестный уголок.
Л. Пушкин

Вы помните прелестный уголок --
Осенний парк в цвету янтарно-алом?
И мрамор урн, поставленных бокалом
На перекрестке палевых дорог?

Вы помните студеное стекло
Зеленых струй форелевой речонки?
Вы помните комичные опенки
Под кедрами, склонившими чело?

Вы помните над речкою шале,
Как я назвал трехкомнатную дачу,
Где плакал я от счастья, и заплачу
Еще не раз о ласке и тепле?

Вы помните... О да! забыть нельзя
Того, что даже нечего и помнить...
Мне хочется Вас грезами исполнить
И попроситься робко к Вам в друзья..

[aura_au]

aura

Дмитрий Кедрин
ПЛАСТИНКА

Когда я уйду,
Я оставлю мой голос
На чёрном кружке.
Заведи патефон,
И вот
Под иголочкой,
Тонкой, как волос,
От гибкой пластинки
Отделится он.

Немножко глухой
И немножко картавый,
Мой голос
Тебе прочитает стихи,
Окликнет по имени,
Спросит:
"Устала?"
Наскажет
Немало смешной чепухи.

И сколько бы ни было
Злого,
Дурного,
Печалей,
Обид,-
Ты забудешь о них.
Тебе померещится,
Будто бы снова
Мы ходим в кино,
Разбиваем цветник.
Лицо твоё
Тронет волненья румянец,
Забывшись,
Ты тихо шепнёшь:
"Покажись!.."

Пластинка хрипнет
И окончит свой танец,
Короткий,
Такой же недолгий,
Как жизнь.

[Jurmala]

Арсений Тарковский

ДОЖДЬ В ТБИЛИСИ
Мне твой город нерусский
Все еще незнаком,-
Клен под мелким дождем,
Переулок твой узкий,

Под холодным дождем
Слишком яркие фары,
Бесприютные пары
В переулке твоем,

По крутым тротуарам
Бесконечный подъем.
Затерялся твой дом
В этом городе старом.

Бесконечный подъем,
Бесконечные спуски,
Разговор не по-русски
У меня за плечом.

Сеет дождь из тумана,
Капли падают с крыш.
Ты, наверное, спишь,
В белом спишь, Кетевана?

В переулке твоем
В этот час непогожий
Я - случайный прохожий
Под холодным дождем,

В этот час непогожий,
В час, покорный судьбе,
На тоску по тебе
Чем-то страшно похожий.

[СергейКузьмич]

Заблудились в изгибах изгои -
Из овалов не выйдут герои,
Время-дышло вошло в нас и вышло,
В лазаретах защитники Трои.

Берегут свою кровь и разлуку,
Не загнать на чужие пожары
Эту теплую, честную суку,
Эти томные, нежные чары.

Не виню равнодушных, сам грешен,
Слишком много на каждом проклятья.
Я искал дорогие объятья -
И нашел, и удобно повешен.

В ресторане, под звуки ванили,
Поп-звезда расплела злые груди,
В пьяной тьме киловаттной кадрили
Превращаются в прошлое люди.

Наши песни там только - помеха.
Умирать, чтобы жить - не для "вечных".
И жует бесконечное эхо,
Как бифштексы, молитвы конечных.

[СергейКузьмич]

"...лучше быть последним неудачником в
демократии, чем мучеником или властителем дум в деспотии"
И. Бродский

Иудей, в третьем рейхе каменном,
С номерами цивилизации,
За московской стеной засаленной
Я сутулой брожу информацией.

Не убито лицо еще голодом,
Все же пищи небесной хочется.
Полусердце не крыли золотом,
Но ведь есть и во мне от зодчества.

Что-то есть и во мне от радио,
Сериала, любовной повести.
Я, как Цезарь, глотаю стадии,
Во дворце, где зарежут новости.

Еще несколько миль до старости.
Боль пространство скрутила временем.
Умереть молодым, да в радости -
Значит встретиться с собственным теменем.

Мне другого хотелось бы творчества.
Звезды - тексты Его аннотации.
Как пошляк на смешной презентации -
Поднимаю тост за одиночество.

[Boris]

Иосиф Бродский

"Работай, работай, работай..."
А. Блок

"Не спи, не спи, работай..."
Б. Пастернак

Смотри: экономя усилья,
под взглядом седых мастеров,
работает токарь Васильев,
работает слесарь Петров.

А в сумрачном доме напротив
директор счета ворошит,
сапожник горит на работе,
приемщик копиркой шуршит.

Орудует дворник лопатой,
и летчик гудит в высоте,
поэт, словно в чем виноватый,
слагает стихи о труде.

О, как мы работаем! Словно
одна трудовая семья.
Работает Марья Петровна,
с ней рядом работаю я.
Работают в каждом киоске,
работают в каждом окне.

Один не работает Бродский,
все больше он нравится мне.

1964

[СергейКузьмич]

Иосиф Бродский

"Работай, работай, работай..."
А. Блок

"Не спи, не спи, работай..."
Б. Пастернак

................
Орудует дворник лопатой,
и летчик гудит в высоте,
поэт, словно в чем виноватый,
слагает стихи о труде.
..........
............
Один не работает Бродский,
все больше он нравится мне.

1964

Очень и очень. Никогда не читал прежде. А я Вам, на ту же тему знаю тоже. Ну, понятно, у меня тоже есть "мой поэт". Башлачев Александр

Не позволяй душе лениться...

Не позволяй душе лениться,
Лупи чертовку сгоряча.
Душа обязана трудиться
На производстве кирпича.

Ликует люд в трамвае тесном.
Танцует трудовой народ.
Мороз и солнце - день чудесный
Для фрезеровочных работ.

В огне тревог и в дни ненастья
Гори, гори, моя звезда!
Звезда пленительного счастья -
Звезда Героя соцтруда!

Решил партком единогласно
Воспламениться и гореть.
В саду горит костер рябины красной,
Но никого не может он согреть.

Не мореплаватель, не плотник,
Не академик, не герой, -
Иван Кузьмич - ответственный работник.
Он заслужил почетный геморрой.

Его пример - другим наука.
Век при дворе. И сам немного царь.
Так, черт возьми, всегда к твоим услугам
Аптека, улица, фонарь.

Он был глашатый поколений.
Куда бы он не убегал,
За ним по всюду бедный Ленин
С тяжелой кепкою шагал.

Как славно выйти в чисто поле
И крикнуть там: - Е..на мать!
Мы кузнецы. Чего же боле?
Что можем мы еще сказать?

Когда душа мокра от пота
Ей некогда ни думать, ни страдать.
Но у народа нет плохой работы,
И каждая работа - благодать.

Не позволяй душе лениться
В республике свободного труда.
Твоя душа всегда обязана трудиться,
А паразиты - никогда!

[PrincesMargaret]

Бахыт Кенжеев интересный поэт, говорят, над его строчками плакал Наум Коржавин, постараюсь найти - над какими именно.

Заела проза - но, увы, не та, что Достоевского давила. И если есть
мечта - она проста, и, вероятно, неосуществима. Однако же, как просится в
тюрьму, когда ночлежки надоели, бездомный негр - хотя б по одному
стихотворению в неделю писать тебе и в очередь, сердясь, вставать на почте,
многословный адрес надписывать и клеить марку... Связь времен распалась. Я
тебе не нравлюсь? Я сам себе не нравлюсь. Голоса за стенкою хохочут и
рыдают. Посмотришь на будильник - три часа. Черт подери. Бледнеет, пропадает
мой бедный дар. Куда же он прибрел ночами маломощными, зачем я заискиваю
перед сентябрем, без лишних слов слетающим на землю? Какие письма - я уже
привык к молчанью посерьезнее, подруга. А что за ним? Привычный черновик из
рук моих выхватывает вьюга, - то улещает, то опять грозит, то, покрываясь
темной позолотой, далекою, неумолимой нотой в заговоренном воздухе гудит...

[PrincesMargaret]

Погас империи бутылочный осколок.
Устал несильный свет в умолкших птичьих школах,

то прозвенит трамвай, то юркий самолет
в безлунных небесах неслышно курс возьмет

на дальний Запад ли, где звезды, словно свечи,
убежища искать от среднерусской речи?

На дальний ли Восток, где так кровав восход?
Ну что замешкался? Чего твой ангел ждет?

О чем поешь, не спишь, покорно пролетая
сквозь время - алое, как ягода лесная?

Тебе, вздыхающему "amo ergo sum"
над сроком, прожитым взахлеб и наобум, -

уже недолго плыть по облачным дорогам,
и с Богом говорить... и расставаться с Богом.

[СергейКузьмич]

как мы смотрели в в ночь через окно..
и видели всю жизнь без лжи и лести..

А мне понравилось. Ничего и не банально. Всякая любовная лирика о собственных переживаниях банальна тем, что они не твои лично. А мне когда-то в жизни очень помогли вот эти стихи. Вот, нашел в инете специально для Вас.

Владимир Леви

* * *

Любовь измеряется мерой прощения,
привязанность - болью прощания,
а ненависть - силой того отвращения,
с которым ты помнишь свои обещания.

И тою же мерой, с припадками ревности,
тебя обгрызают, как рыбы-пирании,
друзья и заботы, источники нервности,
и все-то ты знаешь заранее...

Кошмар возрастает в пропорции к сумме
развеявшихся иллюзий.
Ты это предвидел. Ты благоразумен,
ты взгляд своевременно сузил.

Но время взрывается. Новый обычай
родится как частное мнение.
Права человека по сущности - птичьи,
а суть естества - отклонение,

свобода - вот ужас. Проклятье всевышнее
Адаму, а Еве напутствие...
Не с той ли поры, как нагрузка излишняя,
она измеряется мерой отсутствия?

И в липких объятиях сладкой беспечности
напомнит назойливый насморк,
что ценность мгновенья равна Бесконечности,
деленной на жизнь и помноженной на смерть.

Итак - подытожили. Жизнь - возвращение
забытого займа, сиречь - завещание.
Любовь измеряется мерой прощения,
привязанность - болью прощания...


**** А это другого автора. Но тже про тысячелетние переживания. Ближе к тому, что Вы публиковали.

***

На холме рябина
вся огнём горит,
А в ветвях рябины
птичья стая спит.
И сама как птица -
ветер обнимает.
На четыре стороны
кроною кивает.

В декабрях бывает
холодна зарница.
Сыпала перо
над рябиной птица.
Чёрное перо
сыпал черный дрозд -
Чёрный глаз да перья
и такой же хвост.

Вскинется над нею -
обронит одно:
«ПУСТЬ ПОГЛАДИТ ВЕТВИ,
ПАДАЯ,
ОНО»

Как другое кинет -
облетит вокруг:
«КРАСНАЯ РЯБИНА,
МОЖЕТ ТЫ?.. МОЙ ДРУГ»

Обронилась ягода.
У земли самой
Подхватил морожену
и унёс собой.

Просвистит стрелою
третее перо.
Что несёт он в клюве?
Зло или добро?

Но уже хмельная
ягода кипит -
И опять перо
над землёй летит:
Пятое, седьмое -
чёрная слюда.
«Я БЫЛ ЗАКОЛДОВАН,
ДА НЕ НАВСЕГДА..
ПО ПЕРУ РОНЯТЬ
МОЖЕТ БИТЫЙ ВЕК,
КАК СОВСЕМ РАЗДЕНУСЬ,
БУДУ ЧЕЛОВЕК.
ПОБЕГУ СУГРОБАМИ,
ЧТОБ К СТВОЛУ ЩЕКОЙ.
ЯГОДЫ В ЛАДОНИ.
БУДЬ СО МНОЙ!

И КАК БУДТО ПЬЯНЫЙ
И НЕ ЧУЮ РУК,
БРЫЗНУЛО И АХНУЛО -
ГОРЬКО ВДРУГ...

ЭХ, ГОРЬКУЮ...
АХ, КРАСНУЮ...
НА ВЕТОЧКЕ...
К ГУБАМ, К ГУБАМ,
А СЕРДЦУ
КАК
НА НИТОЧКЕ...»

[PrincesMargaret]

Что делать нам (как вслед за Гумилевым чуть слышно повторяет
Мандельштам) с вечерним светом,
алым и лиловым?

Как ветер, шелестящий по кустам орешника,
рождает грешный трепет, треск шелковый
и влажный шорох там,

где сердце ослепительное лепит свой перелетный труд,
свой трудный иск, - так горек нам
неумолимый щебет

птиц утренних и солнца близкий диск - что делать нам с базальтом
под ногами (ночной огонь
пронзителен и льдист),

что нам делить с растерянными нами, когда рассвет
печален и высок? Что я молчу,
о чем я вспоминаю?

И камень превращается в песок.