Да, завтра Юбилей… а дальше что…

[Klevant]

Правильные карты мама рисовала
И отец вернулся с трех эпох войны.
Сын родился на домашнем одеяле
В январе, под стон в трубе… зимы.

Босоногое, послевоенное детство, на веревочке деревянный грузовичок, смастеренный из чурочек соседским плотником. Суп на поджарке с мерзлым картофелем… без хлеба. По праздникам по кусочку сахара рафинада. Одни валенки на двоих с братом, да старая, изношенная шубенка. Вот и все ранее детство.
Кукурузное поле с ворохами стеблей, из которых мама соорудила шалаш, обмазала его глиной с соломой и повесила старое одеяло вместо двери. Наше первое жилье. Какие-то люди кричащие на таких же новых соседей, недовольные, что их поле отдали под строительство домиков.
Отец после контузии….с именным парабеллумом, стреляющий вверх, чтобы утихомирить толпу.
Березовая алея, уходящая в предгорья Алатау. Ботанический сад за металлическим забором, за которым получил солью.. со смотровой вышки. Первая кличка – Меченный.
Переезд в хлебный теплый город.
И опять постройка дома в Старом городе. Опять толпы недовольных местных, пытающихся перевернуть тракторный прицеп с комплектом финского домика. Первые стычки…с местными пацанами. Научился бить снятыми с ног галошами или прыгать на шею более взрослого нападающего и зубами.. за ухо. Зауважали немного…отстали. Появились знакомые, первые друзья…
Опять переезд из ставшего близким и родным города, где прошли самые замечательные годы… как один день.
Холодная Москва… не носил никогда шапки – кутаюсь в шарф. Но и здесь… чужой среди своих. С восточным менталитетом лучше туда не соваться… либо необходимо принимать страшные правила игры в выживание.
Переезд родителей. Заброшенная деревня в российской глубинке, где который раз заделываем щели в покосившемся от старости домишке, чтобы не замерзли они в наступающей зиме. Косые взгляды… понаехали тут. Опять приезжие, не такие.. хоть и на русской земле. Там и остались на погосте – бывшая картограф из штаба ТуркВО и офицер - танкист, прошедший… от Финской до Японии.

Вот вчера лег такой пушистый снег, но как выпадет этот редкий подарок – местные подростки снежками будут бить остервенело по нашим окнам – ибо мы для них здесь во Франции тоже чужие…

Где и кому мы нужны – вечные беженцы.
Да, завтра Юбилей… а дальше что…